Penso. Apetece-me escrever. Surgem ideias atrás de ideias, algumas simples, outras complexas e uma ou outra capaz de provocar algumas pessoas. Não sei qual escolher. A noite convida-me com os seus sons, próprios da escuridão.
Penso. Olho para o lado e vejo muitos livros. Acumulação de anos. Compro-os com sofreguidão, sempre com a esperança de os poder ler. Ler. Uma ternura de sentimentos que não consigo tocar como deve ser.
Penso. Tenho tão pouco tempo. O que fazer? Escrever ou ler?
Penso. E se passasse a ler mais e a escrever menos?
Olho para o lado e vejo lágrimas de saudades de muitas obras que há muito esperam ser acariciadas.
Vou, e depois volto. Há tempo para tudo.
Vou ver o mundo com outros olhos, com outras experiências e com outras formas de sentir. Vou viajar nos pensamentos de outrem. Preciso de arejar o meu ser através do coração de outros. Eles estão aqui, a meu lado. Tantos, que nem sei por onde começar.
Vou.
Já volto.
Penso. Olho para o lado e vejo muitos livros. Acumulação de anos. Compro-os com sofreguidão, sempre com a esperança de os poder ler. Ler. Uma ternura de sentimentos que não consigo tocar como deve ser.
Penso. Tenho tão pouco tempo. O que fazer? Escrever ou ler?
Penso. E se passasse a ler mais e a escrever menos?
Olho para o lado e vejo lágrimas de saudades de muitas obras que há muito esperam ser acariciadas.
Vou, e depois volto. Há tempo para tudo.
Vou ver o mundo com outros olhos, com outras experiências e com outras formas de sentir. Vou viajar nos pensamentos de outrem. Preciso de arejar o meu ser através do coração de outros. Eles estão aqui, a meu lado. Tantos, que nem sei por onde começar.
Vou.
Já volto.
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